L'ombre du père brutalement rongée de lumière.

La maladie, très vite suivie de la mort du père, rouvrit les veines d'encre et leur impérieuse nécessité. Ces fragments de carnets, frénétiques, compulsifs, n'étaient pas destinés au jour. A peine devaient-ils chasser les bribes d'une poussière qui ne s'est jamais déposée au-dedans.

La densité du lien poussa au partage, d'abord très proche, puis, dans les paroles et les émotions de chacun, ces fragments touchent le plein milieu d'inconnus.

Ce ne serait pas comme être impudique dans la douleur. Il n'y a aucune impudeur à dire la présence de nos morts. Il n'y a que cette parole qui se prolonge...